Une neige épaisse. Une extrême froideur. Mais lui n’avait pas froid. Lui n’était plus rien. Il traversa la route de son pas léger, glacial. Ses yeux se braquèrent sur quelques passants, ses pupilles d’un vert morne ne firent qu’une bouchée d’un monde déformé. Derry était une petite bourgade du Maine assez traditionnelle. Rien ne s’y passait vraiment à première vue. Winston pressa le pas, il était en retard pour manger. Que dirait Kelly s’il n’était pas là. Elle pousserait certainement quelques cris en s’inquiétant et en alarmant le petit quartier résidentiel où ils vivaient depuis des années maintenant. Douze ans exactement. Il passa devant une immense bâtisse aux murs crasseux. On y racontait qu’une fois, un homme y était mort de façon tellement violente qu’on ne s’y rendait plus. Winston n’en savait rien et pour cause, Winston n’avait qu’une idée en tête, manger. Il n’était plus le même. Il ne se souvenait plus du changement qui s’était opéré en lui, comme si lui, pauvre chat de son état avait une mémoire. Ce qu’il savait en revanche, c’est que si Kelly criait encore une fois, il lui sauterait à la gorge sans aucune hésitation. Il s’occuperait de ses os avec grand plaisir. Ils devaient avoir le même goût rance que la transpiration lui donnait lorsqu’elle s’offrait à Garry son imbécile de mari. Ils avaient un fils, un petit être qui malgré ses sept ans et demi avaient parfaitement compris Winston, oh oui, ils revenaient de loin tous les deux. Ils revenaient du Simetierre et ils n’étaient pas contents, pas contents du tout. SUITE ?